a casa de verão--estava vazio; ele seguiu a linha de cerca viva--não
a pessoa estava lá. Não poderia ter sido ela, ou ela teria
esperou, a menos que ele seja a vítima de uma piada prática. Ele virou
impacientemente atrás para a casa, reentrou no desenho-quarto pelo
Janela francesa, e estava cruzando o apartamento meio-iluminado, quando ele
ouvido um sussurro leve na sombra da janela. Ele olhou
ao redor depressa, e serra que era Yerba, em um branco, vestido solto,
para qual ela já tinha trocado o vestido de noite preto dela,
inclinado atrás composedly no sofá, as mãos dela apertaram atrás dela
cabeça bem formado.
"Eu estou esperando por Milly", ela disse, com um sorriso lânguido nos lábios dela.
Ele imaginou, no luar que fluiu nela, que ela
face bonita estava pálida. "Ela foi para a outra asa para ver
um dos criados que estão doentes. Nós pensamos que você estava na varanda
fumando e eu deveria ter companhia, até que eu o vi começar fora, e
apresse a cerca viva para cima e para baixo goste furioso."
Paul feltro que ele estava perdendo a autoconfiança dele, e se tornando
nervoso na presença dela. "Eu pensei que era VOCÊ", ele gaguejou.
"Eu! Fora no jardim a esta hora, só, e no largo
luar? Do que está pensando você, Sr. Hathaway? Você sabe
qualquer coisa de regras de convento, ou é que sua idéia de sua custódia
educação?"
Ele imaginou que, entretanto ela sorriu fracamente, a voz dela era como
trêmulo como o próprio dele.
"Eu quero falar com você", ele disse, com direitura desajeitada. "EU
até mesmo pensamento de lhe pedir que passeasse comigo no jardim."
"Por que não fale aqui?" ela devolveu, enquanto mudando a posição dela, apontando,
para o outro fim do sofá, e puxando o transbordamento inteiro dela
margine a um lado. "Não é assim muito tarde, e Milly devolverá
em alguns momentos."
A face dela estava agora em sombra, mas havia uma luz de brilho-lombriga nela
olhos bonitos que pareciam iluminar a face inteira dela fracamente.
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