Como Paul, porém, olhou atrás do sofá, ele foi interessado ver
um casaco que tinha sido empurrado evidentemente apressadamente em um canto com
a manga que enfileira ao avesso, e uma agulha e linha ainda
aderindo na costura. O golpeou imediatamente que isto tinha sido
a ocupação do negro, e que a pistola-limpeza era um cortês
ficção.
"Yo 'll têm a skuse o Marse Harry seein' yo em cama, mas o laig dele
pow'ful para-dia ruim, e ele não pode estar de pé", disse o criado
reentrando no quarto. "Skuse eu, sah", ele somou dentro um digno
sussurro confidencial, meio que fecha a porta com a mão dele, "mas se
yo' não prestaria atenção a avoidin' 'xcitin' ou tópicos de controversical em yo'
conversação, seria de fo melhor' ele."
Paul que smilingly consentiram, e o retentor preto, com até mesmo mais,
que o exagero cerimonioso solene habitual da raça dele, conduziu
ele no quarto. Foi fornecido na mesma glória enfraquecida como
o sentar-quarto, com a exceção de uma baixa, férrea acampamento-armação de cama,,
em qual o alto, militar figura de Coronel Pendleton, clad em
penso-vestido de seda puído, estava esticado. Ele tinha mudado dentro
oito anos: o cabelo dele tinha ficado cinza, e foi emagrecido em cima do
templos afundados, mas o bigode ferro-cinza dele ainda era particularmente
longo e bem apontado. A face dele agüentou marcas de doença e cuidado;
havia linhas fundas abaixo o ângulo da narina da que falou
erupção selvagem alternada e repressão, e deu o sorriso dele um
rigidez sardônica. Os olhos escuros dele que lustraram com a exaltação
de febre, Paul fixo em entrar, e com a tirania de um
inválido nunca os deixou.
"Bem, Hathaway?"
Com o som daquela voz sentia o Paul os anos se escapulem, e ele
era novamente um menino, enquanto admirando o homem forte encantadoramente que agora
se deite desamparado antes dele. Ele tinha entrado no quarto com um lânguido
senso de superioridade simpatizando e uma consciência de ter tido
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