era golfos de azeitona de calor em cima de qual um falcão aqui e lá acumulou
lazily, ou, subindo a nosso nível, lance uma sombra estranha e gigantesca
de lentamente asas comoventes no lado montês. A superioridade de
o cavalo do estranho conduziu freqüentemente longe com antecedência o, e me fez esperar
que ele poderia me esquecer completamente, ou empurra em, enquanto crescendo cansado de
esperando. Mas regularmente ele pararia por um bowlder, ou reaparece
de algum chimisal onde ele tinha parado pacientemente. Eu estava começando
o odiar suavemente, quando a um dessas reaparições se aproximou ele
para meu lado, e me perguntou como eu gostei de Dickens!
Se ele tivesse perguntado minha opinião de Huxley ou Darwin, eu não poderia ter sido
mais surpreendido. Pensando isto eram possíveis que ele se refira
alguma celebridade local de Lagrange, eu disse, hesitatingly:--
"Você quer dizer--"
"Charles Dickens. Claro que você o leu? O qual dos livros dele
você gosta melhor?"
Eu respondi com embaraço considerável que eu os gostei tudo,--
como fiz certamente eu.
Ele agarrou minha mão bastante ao contrário para um momento com um fervor o seu
muco habitual, e disse, "Isso é eu, homem velho. Dickens ai não não
andar relaxado. Você quase pode contar com ele todo o tempo."
Com este áspero prefacie, ele lançou em uma crítica do
novelista que para condolência inteligente e avaliação amável eu
raramente tinha ouvido igualado. Não só ele morou no
exuberância do humor dele, mas no poder dos patos dele e o
elemento todos-penetrando da poesia dele. Eu olhei para o homem dentro
surpresa. Eu tinha me considerado um estudante bastante diligente de
o grande mestre de ficção, mas a felicidade do estranho de
cotação e ilustração cambalearam eu. É verdade, que seu
pensamento sempre não foi vestido no melhor idioma, e freqüentemente
se aparecido o se acorcundando, em gíria dispa do lugar e período,
ainda nunca era rústico nem homespun, e às vezes me golpeou com
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