nos intervalos silenciosos de meditação, ouve o murmúrio profético do
oceano vasto de natureza humana que flui dentro de nós e ao redor de nós tudo.
CAPÍTULO VI.
O FABRICANTE DE MUITOS LIVROS.
Durante o inverno de 1879, quando eu estava em Londres, era minha fortuna para
assista, uma reunião social de homens literários nos quartos de um certo eminente
publicador. Os quartos eram cheio de tabaco-fume e fale entre qual era
discernível, em todos os lados, as figuras e faces de homens mais ou menos
renomado no mundo de livros. Mais notável entre estes personagens era
um largo-assumiu, homem robusto, de altura mediana, com um corado
semblante, e barba tempestuosa neve-branca e cabelo. Ele usou grande,
espetáculos ouro-que tem bordos, mas os olhos dele eram pretos e brilhantes, e olhou
ao interlocutor dele com uma certa fúria cordial de inspeção. Ele parecia
esteja em um estado de um pouco de excitação; ele falou volubly e quase
tumultuosamente, e a voz dele foi cheio-harmonizada e poderoso, entretanto agradável
para a orelha. Ele se virou, como falou ele, com uma vivacidade forte, de
um lado para outro, se enviando primeiro a este auditor e então para
que, as palavras dele estourando adiante de em baixo do bigode branco dele com tal
um ímpeto de respiração amável como a que parecia se argumentos todo adversários
deve ser soprado bastante fora. Enquanto isso ele floresceu um ébano no ar
andar-vara, com muito vigor de gesticulação, e perdendo estreitamente, como
se apareceu, as cabeças dos ouvintes dele. Ele era clad em vestido de noite,
embora o resto da companhia fosse, a maior parte, em mufti; e ele
era um cavalheiro velho excessivamente bom-olhando. Ao primeiro relance, você
teria o levado ser alguns civilizados e teria modernizado Escudeiro Western,
nutrido com carne de boi e cerveja inglesa, e asperamente cortado fora do mais robusto e
menos variedade refinada de barro humano. Olhando mais estreitamente para ele,
porém, você teria reconsiderado este julgamento. Embora o general dele
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