Com o odor de mignonette!
Eu abro a janela, e quase parece--
Mentiras tão imóveis o oceano--ouvir a batida
De sua Grande artéria de Golfo ao largo da costa,
E se aquecer em seu calor tropical.
No janelas de meu vizinho a chama de gás-luz,
Como os dançarinos balançam em uma valsa de Strauss;
E eu desejo saber agora pôde eu ajustei aquele ar
Para a canção desta casa velha triste.
E nenhum odor de mignonette há
Mas a respiração de manhã no gramado orvalhoso;
E mayhap de causas tão leve quanto isto
A lenda velha pitoresca nasce.
Mas a alma daquele perfume sutil, triste,
Como os embalsamentos temperados, dizem eles, sobreviva
A múmia se deitou na tumba rochosa dele,
Desperta meu passado enterrado.
E eu penso na paixão que tremeu minha mocidade,
De seus amores sem propósito e suas dores inativas,
E é agora grato para a certa verdade
Que só os doces restos.
E eu ouço nenhum sussurro de brocado duro,
E eu não vejo nenhuma face a minha porta de biblioteca;
Para agora que são postos os fantasmas de meu coração,
Ela sempre é viewless.
Mas se ela veio como um perfume lânguido,
Ou se um espírito em estola de branco,
Eu sinto, como eu passo do quarto escurecido,
Ela esteve com minha para-noite de alma!
O Ninho do Falcão.
(Sierra.)
Nós conferimos nosso pace,--a estrada vermelha que arredonda nitidamente;
Nós ouvimos o fluxo preocupado
Das profundidades de azeitona escuras de anseia, enquanto ressoando
Mil pés debaixo de.
Sobre o tumulto do cânon erguido,
O falcão cinza ofegante pendurou;
Ou na colina vagueou uma sombra alada
Onde furze e espinho-arbusto se se pegar a;
Ou onde meio-modo o lado montês estava enrugado
Com muitos uma costura e cicatriz;
Ou algum túnel abandonado escavou vagamente,--
Uma verruga-colina vista tão longe.
Nós olhamos em silêncio abaixo pelo distante
Alcance insondável:
Um silêncio quebrado pelo guia é consistente
E fala realística.
"Passeador de Murphy assoou um buraco por Cansa
Por lhe falar mentiu ele;
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