Nós observamos com surpresa,
Que aquele Injin, nenhuma dúvida,,
Tinha acreditado era o prêmio,--
Eles figuras em vermelho no canto,
O qual o número de notas especifica.
Era malícia, ou um sonho?
É Nye que eu duvido?
Coisas são o que eles parecem?
Ou visões estão aproximadamente?
Nossa civilização é um fracasso?
Ou o caucasiano é terminado?
A Primavera Maravilhosa de San Joaquin.
De todas as fontes que os poetas cantam,--
Cristal, corrente térmica, ou fonte mineral;
De de Ponce a Fonte de Léon de Mocidade;
Poços com fundos de verdade duvidosa;
Em resumo, de todas as fontes de Tempo
Que já estava fluindo na realidade ou rima,
Que já foi provado, feltro, ou visto,--
Não havia nenhum como a Primavera de San Joaquin.
_Anno Domini_ Dezoito-sete,
Gere Dominguez (agora em céu,--
_Obiit_, Dezoito vinte e sete,)
Achou a primavera, e achou isto, também,,
Pelo elenco milagroso da mula dele de um sapato;
Para a besta dele--um descendente do asno de Balaam--
Parado no momento, e não passaria.
O Padre pensou o presságio bom,
E curvado os lábios dele para a inundação gotejando;
Então--como as crônicas declare,
Na fé honesta de um verdadeiro crente--
As bochechas dele, entretanto perdido, magro, e nu,
Enchido como uma cor ruiva*-pêra murcha
No vazio de um receptor de copo,
E o neva que setenta invernos trazem
Derretido fora por aquela primavera de magia.
Tal, pelo menos, era as notícias maravilhosas
O Padre trouxe em Santa Cruz.
A Igreja, claro que, teve suas próprias visões
De quem era mais merecedor a uso
A primavera mágica; mas a reivindicação anterior
Caia o velho, doente, e manco.
Longe e largo as pessoas vieram:
Algum do riacho de Aptos são
Acelerado para trazer o desamparado deles/delas doente;
Até mesmo os pescadores de Soquel rude
De repente ache eles eram bem longe de;
Os moradores musculosos de San Lorenzo
Na realidade, disse eles nunca tinham sido assim:
E todo ser-ailing,--estranho dizer,--
De Pescadero para Monterey.
Em cima da montanha afluíram eles
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