o chão superior onde ele há pouco tinha subido, derrubar no amigo dele,
quarto editorial e olha em cima das trocas, como era o hábito dele antes
o café da manhã.
A porta abriu ligeiramente. O editor estava consciente de um odor lânguido de
sabão cheirado, uma sensação de frescor e limpeza, a impressão,
de uma mão macia como uma mulher no ombro dele e, como uma mulher,
momentaneamente e playfully acariciando, a passagem de uma sombra graciosa,
pela escrivaninha dele, e o próximo momento Jack Hamlin era ostentatiously
espanando uma cadeira com um jornal aberto preparatório para se sentar.
"Você deveria transportar aquele escritório-menino seu, se ele não pode manter coisas
limpador", ele disse, enquanto suspendendo a melodia dele severamente a olho o pó que
Sr. Bowers tinha tremido dos pés partindo dele.
O editor não olhou até ele tinha terminado revisando um difícil
parágrafo. Antes daquele tempo Sr. Hamlin tinha se resolvido confortavelmente em
um sofá de cana, e, possivelmente fora de deferência para os ambientes dele, teve
subjugado a canção dele para um peculiarmente baixo, macio, e confrangedor apito como
ele desdobrou um jornal. Limpe e sem defeito no aparecimento dele, teve ele
o presente raro de poder adquirir em dois pela tarde com
muito do frescor orvalhoso e tudo da superioridade moral de um cedo
espelho.
"Você deveria ter estado agora mesmo aqui, Jack", dito o editor.
"Não uma fila, homem velho, eh?" Jack indagado, com uma acessão lânguida de
interesse.
"Não", disse o editor, enquanto sorrindo. Então ele relacionou os incidentes do
previamente entreviste, com um certo exagero humorístico que era parte
da natureza dele. Mas o Jack não sorriu.
"Você deveria o ter calçado as botas em à vista" fora da fazenda, ele disse. "O que
direito teve ele para vir aqui inquirindo nos negócios de uma senhora?--pelo menos uma senhora
até onde ELE sabe. Claro que ela é algum blowzy velho com cabelo de frumpled
tentando laçar em um foca com um fio de palavras e frases,"
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