Pulo.
"Me" fale, disse Lança roucamente, enquanto pondo a mão tremendo dele na mesa,
"Bob Ridley era seu filho?"
"Meu filho", ecoou o homem velho dentro um estranho, longe-fora voz, sem
virando os olhos dele do cadáver--"Meu filho--é--é--está lá!" apontando
para o homem morto. "Silencie! Ele não lhe falou assim? Não feito você o ouve dizer
isto? Morto--morto--tiro--tiro!"
"Silencie! você está louco, homem?" Lança repetida, tremulamente,; "isso não é
Bob Ridley, mas um cachorro, um covarde, um mentiroso ido para a conta dele. Ouça
eu! Se seu filho ERA Bob Ridley, eu juro Deus eu nunca conheci isto, agora,
ou--ou--ENTÃO. Você me ouve? Me fale! Você me acredita? Fale! Você
falará."
Ele pôs a mão dele quase menacingly no ombro do homem velho. Fairley
lentamente elevado a cabeça dele. Lança se retirou com um gemido de horror. O fraco
foram engrinaldados lábios com um sorriso implorável fraco, mas os olhos em que
o espírito irritável, mal-humorado, suspeito teve dwelt eram em branco e
tenantless; o intelecto chamejando que tinha os iluminado foi apagado e
desaparecido.
Lança caminhou para a porta e permaneceu imóvel para um momento,
contemplando na noite. Quando ele retrocedeu novamente para o fogo o seu
face era tão incolor quanto o homem morto no forno; o fogo de
teve sido paixão dos olhos batidos dele; o passo dele estava hesitando e lento.
Ele subiu a mesa.
"Eu digo, o homem velho", ele disse, com um sorriso estranho e um estranho, prematuro
sugestão do cansaço infinito de morte na voz dele, "você
não prestaria atenção a me dar isto, você vai?" e ele levou para cima o quadro de
Pulo. O homem velho acernar com a cabeça repetidamente. "Obrigado", disse Lança. Ele foi
para a porta, interrompeu um momento, e devolveu. "Bom-por, homem velho", ele,
disse, enquanto oferecendo a mão dele. Fairley levou isto com um sorriso infantil. "Ele é
morto", disse o homem velho suavemente, enquanto segurando a mão de Lança, mas apontando
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